第49页
- 第1页
- 第2页
- 第3页
- 第4页
- 第5页
- 第6页
- 第7页
- 第8页
- 第9页
- 第10页
- 第11页
- 第12页
- 第13页
- 第14页
- 第15页
- 第16页
- 第17页
- 第18页
- 第19页
- 第20页
- 第21页
- 第22页
- 第23页
- 第24页
- 第25页
- 第26页
- 第27页
- 第28页
- 第29页
- 第30页
- 第31页
- 第32页
- 第33页
- 第34页
- 第35页
- 第36页
- 第37页
- 第38页
- 第39页
- 第40页
- 第41页
- 第42页
- 第43页
- 第44页
- 第45页
- 第46页
- 第47页
- 第48页
- 第49页
- 第50页
- 第51页
- 第52页
- 第53页
- 第54页
- 第55页
- 第56页
- 第57页
- 第58页
- 第59页
- 第60页
- 第61页
- 第62页
- 第63页
- 第64页
- 第65页
- 第66页
- 第67页
- 第68页
- 第69页
- 第70页
- 第71页
- 第72页
- 第73页
- 第74页
- 第75页
- 第76页
- 第77页
- 第78页
- 第79页
- 第80页
- 第81页
- 第82页
- 第83页
- 第84页
- 第85页
亲爱的同学,你一定有走出校园的经历:或参观,或访问,或考察,或旅游,或做志愿者……其间的一幕场景、一个细节、一件物品、一段对话或一首民谣都可能触动过你的内心,引发过你的思考。请以“走出校园”为话题,自拟题目,自定立意,写一篇作文,不少于500字。
答案:
老街深处的琴声
周末的阳光正好,我和同桌小林终于走出被课本填满的校园,揣着地图,去探访城市边缘那条据说藏着时光故事的老街。
青石板路被岁月磨得发亮,缝隙里冒出几丛倔强的青草。两侧的老房子挤挤挨挨,木窗棂上雕着模糊的花纹,有的墙皮剥落,露出里面暗红的砖块。空气里飘着炸糖糕的甜香,混着老槐树的清苦,像一首没写完的旧诗。
“听,有琴声!”小林忽然停下脚步。
循着断断续续的二胡声往里走,在巷子拐角,我们看见了他。那是位头发花白的老爷爷,背靠着斑驳的砖墙坐着,膝上横放一把旧二胡。琴身是深褐色的,琴杆上缠着几道褪色的红绳,琴筒边缘磨出了浅白的木痕。他穿着洗得发白的蓝布衫,袖口卷到小臂,露出的手腕上布满青筋,像老树根盘在枯枝上。
他拉的是《二泉映月》,调子一起,周遭的喧闹仿佛被按了暂停键。琴声起初有些沙哑,像蒙着尘的旧唱片,可拉到中段,忽然清亮起来,像山涧的溪流绕过石头,又像秋夜的月光洒在湖面。我看见他微闭着眼,眉头随着旋律轻皱又舒展,左手在琴弦上滑动时,指尖的老茧蹭得琴弦沙沙响,右手的弓子像有了生命,在琴筒上跳跃、游走。
琴盒敞开放在脚边,里面躺着几枚硬币和一张揉皱的十元纸币。路过的人大多匆匆,只有两位老奶奶停下,站着听了会儿,轻声说:“老张头又在这儿了,这琴声听着心里踏实。”
我忍不住走上前,他恰好拉完一曲,睁开眼,看见我,露出了笑容,眼角的皱纹堆成一朵花。“小姑娘,喜欢这调子?”他的声音像琴声一样,带着岁月的沙哑。
“爷爷,您拉得真好!”我蹲下身,“您每天都在这里拉琴吗?”
他摸了摸二胡的琴杆,像抚摸老朋友:“差不多吧,退休二十年,除了刮风下雨,都在这儿。”
“为什么一直在这里呢?”小林也凑过来问。
老爷爷望向老街深处,眼神悠远:“这条街啊,以前可热闹了。我年轻时在这儿开杂货铺,老伴爱听我拉琴。后来她走了,铺子也关了,可我总想来看看。拉琴给老街听,也给她听——她准在哪个角落听着呢。”他笑了笑,阳光落在他的白发上,闪着柔和的光,“再说,老街不能太安静,琴声是念想,也是给路过的人添点滋味。”
他又拿起弓子,这次拉的是首轻快的民谣,调子像蹦跳的麻雀。我看着他粗糙的手指在琴弦上灵活地跳跃,看着他随着节奏轻轻点头,忽然觉得,这老街、这琴声、这位老爷爷,像一幅慢慢晕开的水墨画,温柔地撞进了心里。原来走出校园,世界不是只有课本里的公式和课文,还有这样藏在时光里的故事,这样平凡却动人的坚守。
离开老街时,琴声还在身后飘着,像一条细细的线,牵着我的心。那天,我走出了校门,也走进了一个更真实的世界。我忽然明白,所谓成长,或许就是在这样一次次“走出”中,看见平凡里的光,听见岁月里的歌——就像老街深处的琴声,不张扬,却足够温暖漫长的时光。
周末的阳光正好,我和同桌小林终于走出被课本填满的校园,揣着地图,去探访城市边缘那条据说藏着时光故事的老街。
青石板路被岁月磨得发亮,缝隙里冒出几丛倔强的青草。两侧的老房子挤挤挨挨,木窗棂上雕着模糊的花纹,有的墙皮剥落,露出里面暗红的砖块。空气里飘着炸糖糕的甜香,混着老槐树的清苦,像一首没写完的旧诗。
“听,有琴声!”小林忽然停下脚步。
循着断断续续的二胡声往里走,在巷子拐角,我们看见了他。那是位头发花白的老爷爷,背靠着斑驳的砖墙坐着,膝上横放一把旧二胡。琴身是深褐色的,琴杆上缠着几道褪色的红绳,琴筒边缘磨出了浅白的木痕。他穿着洗得发白的蓝布衫,袖口卷到小臂,露出的手腕上布满青筋,像老树根盘在枯枝上。
他拉的是《二泉映月》,调子一起,周遭的喧闹仿佛被按了暂停键。琴声起初有些沙哑,像蒙着尘的旧唱片,可拉到中段,忽然清亮起来,像山涧的溪流绕过石头,又像秋夜的月光洒在湖面。我看见他微闭着眼,眉头随着旋律轻皱又舒展,左手在琴弦上滑动时,指尖的老茧蹭得琴弦沙沙响,右手的弓子像有了生命,在琴筒上跳跃、游走。
琴盒敞开放在脚边,里面躺着几枚硬币和一张揉皱的十元纸币。路过的人大多匆匆,只有两位老奶奶停下,站着听了会儿,轻声说:“老张头又在这儿了,这琴声听着心里踏实。”
我忍不住走上前,他恰好拉完一曲,睁开眼,看见我,露出了笑容,眼角的皱纹堆成一朵花。“小姑娘,喜欢这调子?”他的声音像琴声一样,带着岁月的沙哑。
“爷爷,您拉得真好!”我蹲下身,“您每天都在这里拉琴吗?”
他摸了摸二胡的琴杆,像抚摸老朋友:“差不多吧,退休二十年,除了刮风下雨,都在这儿。”
“为什么一直在这里呢?”小林也凑过来问。
老爷爷望向老街深处,眼神悠远:“这条街啊,以前可热闹了。我年轻时在这儿开杂货铺,老伴爱听我拉琴。后来她走了,铺子也关了,可我总想来看看。拉琴给老街听,也给她听——她准在哪个角落听着呢。”他笑了笑,阳光落在他的白发上,闪着柔和的光,“再说,老街不能太安静,琴声是念想,也是给路过的人添点滋味。”
他又拿起弓子,这次拉的是首轻快的民谣,调子像蹦跳的麻雀。我看着他粗糙的手指在琴弦上灵活地跳跃,看着他随着节奏轻轻点头,忽然觉得,这老街、这琴声、这位老爷爷,像一幅慢慢晕开的水墨画,温柔地撞进了心里。原来走出校园,世界不是只有课本里的公式和课文,还有这样藏在时光里的故事,这样平凡却动人的坚守。
离开老街时,琴声还在身后飘着,像一条细细的线,牵着我的心。那天,我走出了校门,也走进了一个更真实的世界。我忽然明白,所谓成长,或许就是在这样一次次“走出”中,看见平凡里的光,听见岁月里的歌——就像老街深处的琴声,不张扬,却足够温暖漫长的时光。
查看更多完整答案,请扫码查看